У каждого человека своя история, маленькие тайны, простое прошлое, частично ты принадлежишь их кладезю воспоминаний.
Прогуливаясь в отделе нижнего белья натыкаешься нос к носу с друзьями (парнем и его девушкой) бывшего МЧ.
Быстро отскакиваешь в сторону в надежде остаться незамеченной. Стоя в стороне наблюдаешь за этой очаровательной парой
и вспоминаешь, как этот очаровательный мальчик трусливо изменял этой очаровательной девочке, по секрету.
Поднимаясь в отдел мужской одежды, замечаешь выделяющуюся из толпы мужскую фигуру, как будто
перед тобой фотография, кадр, точно как на страницах жж одной девушки, несколько лет назад.
Смотришь на него, и по рукам мурашки. Ты для него - человек из толпы, а он для тебя - чьи-то переживания,воспоминания, чья-то жизнь,
потрясающе написанная на электронных страницах маленькими буковками.
Сидя на бульваре с мороженным наблюдаешь на противоположной стороне за беседой, жестами, однокурсника сестры, в то время
как мимо проходит девочка, за ручку с мальчиком, - одноклассники моего брата.
Дома, включая интернет, просматривая новые фотографии друзей, натыкаешься на кадр, мальчик с девочкой,
удивляешься в очередной раз насколько тесен этот мир, и, вспоминая одну грустную историю, что-то настолько личное, что
касается лишь двоих, а скорее пятерых людей, обманы и предательства.
Слишком много мы знаем о других. Настолько много, что другие даже не догадываются об этом.
Хотела написать пост о том, как побывала у астролога. О том, как другой человек знает слишком много о тебе самом. Но это - в другой раз.